CARTA BIANCA

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Rubami. Adorami. Sarò il tuo Dio. Captami. Distruggimi. Sarò la tua follia.

Avrei potuto domandare il tuo stesso corpo, in questo strano scambio. La tua dignità. Gli abissi della tua vergogna. La tua anima ai piedi, solo per il vano piacere di calpestarla. Tu probabilmente avresti accolto tutte queste mie richieste, senza opporre resistenza alcuna. Mi hai dato carta bianca, amica mia. “Qualunque cosa”, mi hai detto. Perché desideri questo piccolo oggetto ad ogni costo. E ora fa’ solo ciò che ti ho detto. E’ facile. Abbi fiducia in me. Presto sarà tuo…

Rubami. Inseguimi. Sfuggimi. Eccitami. Cercami. Donati a me.

Ti guardo dal soppalco del secondo piano, dove non puoi vedermi. Hai un passo incerto e titubante, mentre entri e ti guardi intorno. Non sai se sono qui, ma mi stai cercando. Sei spaventata, e al tempo stesso profondamente eccitata. Non importava quanto enorme fosse la posta, sapevo con certezza assoluta che tu comunque avresti accettato la mia sfida. Ed è per questo motivo che tu meriti questo libro, mia folle ammiratrice. Perché possiedi inquietudine e coraggio. Voglia di varcar confini, e irragionevolezza. Spregiudicatezza e sensibilità. Un pericoloso abbinamento di virtù che oggi non ti salverà certo dal mio inferno.

Rubami. Respirami. Inebriami. Avvolgimi con la tua lingua. Con la tua paura.

Nessuna commessa potrà dar risposte alla tua ricerca. Nessun computer contiene la sua collocazione. E tu lo sai. Qui ci muoviamo fuori da tutti gli schemi. Qui ci muoviamo dove non ci sono regole. Cammini, rossa nel viso, nel dedalo di copertine colorate, alla ricerca del mio libro. Cammino con te, senza farmi vedere, silenziosa ed invisibile ombra. Non mi hai mai visto in volto: è facile il mio gioco, in mezzo a così tante persone. Ti aggiri per scaffali di autori eterni, mille volte più grandi di me. Per chilometri di cultura e di immondizia. Nella libreria più grande di Bologna. Proprio davanti alle torri. Cercami, amica mia. Scovami. Risolvi la mia caccia al tesoro tra gli scaffali. Dovrai capir tu dove. Dovrai capir tu come. Dovrai capir tu, alla fine di tutto , soprattutto il perché…

Rubami. Baciami. Mordimi. Offrimi la tua carne come prossimo pasto.

Hanno eleganza, i tuoi gesti. Mostrano determinazione, pur nell’incertezza. Come se una parte di te, fosse fermamente motivata a vincere sé stessa. E io le darò una mano. Guardi ad uno ad uno, quasi vergognandoti, tutti i romanzi erotici. Ti guardi alle spalle, mentre lo fai. Ma io non sono certo lì. E comunque ti sbagli. Non scrivo eros, mia giovane ammiratrice. Non eccito le menti, al più le travio. Mostro loro nuove strade. Io scrivo inferno, tormento, dannazione. Ma molto prima di queste cose scrivo complicità. Cerca altrove. La libreria è grande, eppure così pochi sono i posti in cui potrei averlo messo. Segui la tua fantasia. In fondo è semplice…

Rubami. Vivimi. Stupiscimi. Sconvolgimi. E infine poi uccidimi. Senza pietà.

Capto ogni tuo pensiero. Ogni tua emozione. Penso alle parole che ci siamo detti. Penso a tutto il tuo desiderio di dar vita alla tua più intima voce. Di lasciarti andare, finalmente. Di vivere in libertà l’amore. La mia antenna impazzisce nell’intensità di queste tue frequenze. Entusiasmo, e al tempo stesso timore. Intima gioia e delirio. Tormento e uno smisurato desiderio di proibito. La prima copia. Si, proprio così. Sarà tua. Deglutisci. La bozza de “Il Demone dell’amore”. Molti mesi prima che chiunque altro possa leggerlo. Molti mesi prima che gli altri lo amino, tu lo potrai amare. Fino ad aprile tutti dovranno attendere i tempi editoriali. Tu no. Sorrido, mentre osservo la tua caccia al tesoro tra gli scaffali. Ti senti di nuovo bambina, in questo nostro gioco. Divertita, nel mio nascondino, e al tempo stesso inquieta. Come se in questa ricerca fossi la preda, e non la cacciatrice. E’ il mio mondo, questo. Benvenuta amica mia, nel mio labirinto di follia. Lontano dalla ragione sta la mia bellezza. Oltre la prudenza. Oltre il pudore. Oltre i più battuti sentieri. Cammini. E io non riesco a staccare gli occhi dal tuo magnifico sedere. La voglia di toccarlo mi sta mordendo lo stomaco.

Rubami. Turbami. Acclamami. Adorami in ginocchio. Invocami. Fammi godere di te.

Amo i tuoi contrasti, amica mia. I tuoi combattimenti interiori. La bambina fragile che sta dietro a tante tue scelte, la accarezzerò. La guiderò. Le donerò tutto  il mio Demone dell’amore. Il folle scambio che ti ho proposto ora ti sta divertendo. L’emozione la senti venir su dallo stomaco. Mi cerchi ora per lettera tra i romanzi. Scuoto la testa con disappunto. Prima provi sotto la lettere “I”. Poi sotto la lettera “R”. E io mi chiedo, divertito, se Ramo sia il nome, e Rubato il cognome, o viceversa. No. Cerca ancora. Cercalo altrove. Trovalo. Presto sarà tuo. E allora ti darò ali che cerchi, se vorrai volare.

Rubami. Cercami. Scoprimi. Vendimi l’anima. Viaggiami dentro di te

Stai andando nel reparto giusto. Finalmente hai capito. Non era così difficile. Cerchi sotto i libri delle poesie di Neruda. E finalmente mi trovi. Lo prendi in mano. Lo annusi. Lo baci, felice come una bambina davanti al suo nuovo gioco. Lo stringi al petto e chiudi gli occhi. E’ quasi tuo. Ora però ricorda il nostro patto. E rispetta le mie regole.
Rubami. Ascoltami. Assecondami. Pagami. Dammi ora tutto ciò che ti ho chiesto.
“Se vuoi la bozza del Demone dell’amore, mia folle ammiratrice, non voglio il tuo corpo. Non voglio nemmeno le tue labbra. Dovrai solo fare qualcosa di molto coraggioso. Ti porterò oltre la tua morale. Dovrai andare contro te stessa. Contro tutto quello che ti hanno insegnato. Contro la brava bambina che ti hanno detto sempre di essere. Troverai la bozza del “Demone dell’Amore” alla Feltrinelli, già questo sabato pomeriggio. Non farti vedere. Mettilo nella borsa. Ed esci senza pagarlo. Stai tranquilla. L’ho messo io, e non suonerà l’allarme quando uscirai.”

Rubami. Rubami. Rubami. Rubami. Rubami.

Ti tremano le mani. Le senti ghiacciate. Non ci scorre più il sangue. Ti porti in un angolo lontano. Dove non ci sono telecamere. Sei tesissima. Ti senti una ladra. Non hai mai rubato nemmeno uno spillo, in vita tua. E’ la tua paura più grande, essere scoperta mentre rubi qualcosa. Sei una brava ragazza. Si. E ciò che ti voglio mostrare, sta oltre l’essere una brava ragazza. Seguimi. Vinciti. Supera le tue paure. Io non ti chiedo altro. Ti metti dietro ad un uomo alto, per coprirti meglio. Ma sei tesa come una corda. Inciampi e quasi gli finisci addosso. Ti aiuta ad alzarti, mentre ti scusi. Ma intanto, mentre eri a terra, hai velocemente infilato il libro nella borsetta. E ora ti senti più sollevata. La prima cosa è fatta. Ora viene la più difficile. La prova del fuoco. Respiri profondamente. E ti dirigi all’uscita della libreria.

Rubami. Percorrimi. Superami. Oltrepassami. Ascoltami in tutta la paura che hai.

Fai piccoli passi terrorizzata, avvicinandoti al controllo sonoro. Stringi i pugni scaramanticamente. Ti ho detto di fidarti di me, amica mia. Il libro non farà suonare l’allarme. L’ho messo io stesso. Procedi. Vincinti. Sfidati. Cammini con gli occhi chiusi. E quando passi, esplode come un tuono il segnale dell’allarme. Apri gli occhi, il segnale sta lampeggiando. Il tempo sembra che si sia fermato. Tutti ti guardano. I commessi ti dicono di aspettare un attimo. Di non preoccuparti. Probabilmente è una sciocchezza. Tu pensi al libro dentro alla borsetta e ti senti una morsa sulla stomaco. Ti sembra di sprofondare.

Rubami. Odiami. Insultami. Picchiami. Schiaffeggiami. Desiderami morto.

Ti fanno passare un paio di volte, e sempre suona l’allarme. Chiamano l’addetta alla sicurezza. Ti fanno aprire la borsa. Dove c’è anche il libro. Ti viene da piangere. Ti stai vergognando come non ti era mai successo. Ma non è il libro che ha fatto scattare l’allarme. Non ha neppure il codice a barre, amica mia. Perché ti avrei dovuto mentire? “Qualcuno deve averle fatto uno scherzo, dice la commessa. Le hanno attaccato un’etichetta di un altro libro sotto la gonna.” Ride. “Guardi. Proprio sul suo sedere!  C’è pure un biglietto scritto a mano.” Leggi il biglietto. Non credi a ciò che c’è scritto. Spalanchi gli occhi, incredula. Le tue mani si raggelano alla lettura di quelle parole. Si, amica mia. Qualche secondo fa, ti ho aiutato a rialzarti. Piacere. Ero io. Le tue gambe iniziano a tremare. Sorrido, invisibile e già lontano. Ora a te la scelta, mia coraggiosa ammiratrice. Ma non hai molto tempo per decidere. Hai quindici minuti. Non un solo minuto di più.

Rubami. Evitami. Sfuggimi. Scappami. Ora corri lontano più veloce che puoi.

Ti osservo, dalla finestra, mentre pensi a ciò che ti ho scritto nel biglietto. Nel tuo combattimento interiore. Nella tua guerra tra ragione e desiderio. Scuoti la testa, come a dire no. “Non posso. Non voglio. Non devo.” E ti allontani di passo veloce. Fuggi. Mentre io, invece, vado a prepararmi. So già che presto ci rivedremo. So chi sei. So che ci sarai. Non mancherai all’appuntamento

Rubami. Vivimi. Stupiscimi. Sconvolgimi. E infine poi uccidimi. Senza pietà.

Ed eccoti qui, amica mia. Da quando hai aperto la porta, non ci siamo ancora scambiati una parola. Rimani immobile da più di un minuto sulla porta, senza dire nulla. Mi studi. Mi aspetti. Ci fissiamo negli occhi, senza batter ciglio. Ti sorrido. E subito hai capito cosa voglio da te. Non ti aspettavi proprio di vedermi. Sei sconvolta. Eppure così tanto lo desideravi, questo momento… Abbasso le luci. Ti metto le mani sulle spalle. E’ musica per me il tuo respiro convulso mentre ti spoglio nella penombra. Nuda. Meravigliosamente nuda. Completamente nuda. Nelle mani di un perfetto sconosciuto. L’hai sempre sognato. Appoggio una mano sul tuo seno e ti ascolto. Sorrido.  Il cuore ti sta proprio scoppiando nel petto. Respiri col naso, profondamente. Non ti sembra vero di essere qui. Mi hai chiesto se le faccio davvero, quello cose che scrivo sul mio blog. Questa è la mia risposta. Le labbra ti vibrano mute, in un silenzioso balbettio. Ti bacio sul collo. Lentamente. Ti accarezzo i capelli. Ti rassicuro. Senza alcuna fretta. Hai i nervi a fior di pelle. Il fuoco che ti dilania il ventre. Lasciati andare, amica mia. Fai fare tutto a me. Chiudi gli occhi e vieni con me. “Tu devi essere pazzo!” Balbetti sottovoce. E io non ti rispondo: hai perfettamente ragione. Lo sono. Ora però segui i miei passi. Segui la mia follia. Ti guido sul letto. Sul comodino vicino al libro, c’è ancora l’invito che ti sei trovata sotto la gonna.
“Ti aspetto all’albergo davanti alla libreria. Camera 12, primo piano. Tra 15 minuti. Non parlarmi. Odio i convenevoli“

Rubami. Accoglimi. Toccami. Respirami. Godimi. Ma stai attenta a me.

Muovo le mani sul tuo corpo. Ti faccio venire dolcemente la pelle d’oca. Scivolo con le dita, per tutto il tuo ventre. Scivolo lento, fino ad annegare nella tua umidità. Gemi. Impazzisci. Ti stai sentendo dolcemente morire. Prendo i tuoi polsi. Li porto dietro alla schiena. Senza che tu le possa vedere, ti faccio sentire due corde, con le mani. Scuoti la testa. Hai un sussulto. Dici “no”, ridendo. E fai un passo avanti. Io sto fermo. Zitto. Ti aspetto. Ti do il tempo per decidere. Ti do il tempo per capire. E quando torno, mi fai trovare tu stessa i polsi. Li lego dietro alla schiena. Con dolcezza. Con fermezza. Ti accarezzo si seni. Ti do un bacio sulle labbra. Ti rassicuro. E tu mi porgi tutta te stessa come a dire. “fai di me tutto quello che vuoi”.

Rubami. Accoglimi. Contienimi. Venerami. Fatti riempire di tutto me stesso.

Ti metto in ginocchio, con le gambe aperte sul letto. Ti accarezzo. Ti afferro da dietro. Tenendoti la testa per i capelli. Quando entro in te, fai un urlo di stupore. Mordi il cuscino. Per non gridare di piacere. Gemi. Respiri. Gemi. Respiri. Gemi. Respiri. Liberi nell’aria preghiere convulse di piacere. E io combatto con te, alleato e nemico, questa dolce battaglia. Balla con me, questo tango all’inferno, amica mia. Sono musica diabolica i rumori del letto. Sono canti di demoni le nostra urla straziate. Sono braci impazzite le luci che si muovono su e giù, assieme al nostro movimento. Sono tutti i gironi infernali, quelli che ti senti esplodere dentro. E sono gocce di fuoco, infine, il mio piacere sulla tua pelle. Ti bacio sulla bocca. A lungo. In profondità. E poi mi stacco da te.

Rubami. Volami. Esplodimi. Amami. Respirami in tutta la mia follia.

Ti guardo negli occhi, mentre ti slego i polsi. Mi guardi, con gli occhi pieni di silenziosa follia. Giaci ancora lontana, nell’estasi assurda di un piacere proibito.  Devi ancora realizzare di essere stata tu, a vivere ciò che hai vissuto. Ti è sembrato tutto un folle sogno. Eppure così vivo. Eppure così lacerante. Eppure così infinitamente vicino a te stessa. Non hai avuto il tempo di capire, e tutto sta già finendo. Tra pochi minuti io sarò via. E non mi vedrai mai più. Mentre mi rivesto rimani sul letto. Nuda. Prendi in mano “il Demone dell’amore”. In silenzio cominci a sfogliarlo. Scorri veloci le pagine. Leggi i titoli di tutti i racconti. E infine ti fermi alle ultime pagine del libro, dubbiosa. Curiosa. Si intitolano “CARTA BIANCA”. Sono alcuni fogli completamente vuoti. Non c’è scritta nemmeno una parola. Li esamini perplessa. Mi guardi per un attimo e ti chiedi silenziosamente il perché. Sorrido. E senza dirti più nemmeno una parola, esco dalla camera.

Rubami. Dimenticami. Annullami. Cancellami. Ma portami, per sempre, dentro di te.

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Il Racconto “CARTA BIANCA”, concepito come ultimo nella raccolta “IL DEMONE DELL’AMORE” è stato scritto nel gennaio 2011. La fotografia, dal titolo “CARTA BIANCA” è stata scattata nel gennaio 2011.

LA VOCE

… ti amo come si amano certe cose oscure. Segretamente. Dentro l’ombra e l’anima.
Ti amo come la pianta che non fiorisce e racchiude in sè la luce di quei fiori…
(Pablo Neruda)

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20 ottobre

Una strana inquietudine ti riempie la gola mentre prendi in mano il telefono. Come un presentimento. Come un respiro strozzato. Come un formicolio sulla pelle.  Fai il numero di tua madre: ti devi accordare per il pranzo. E invece ti rispondo io. Ti scusi. Probabilmente avrai sbagliato numero. Eppure, mentre stai parlando, leggi bene sul quadrante “mamma”. Ti colpisce la mia voce. Lo percepisco a pelle. Ti intimoriscono e assieme ti attraggono le frequenze pacate di cui so vestirla. Ti soffermi in spiegazioni non necessarie, quasi a prolungare questo fortuito incontro telefonico. Ed io, distaccato e compiaciuto, assecondo questo tuo tacito desiderio.

Io sono la voce che soggioga. Rete dell’anima. Prigione della ragione. Ragnatela invisibile di sentimenti dannati. Io sono la voce della tua oscura attrazione per il baratro. Io sono la porta verso un mondo inesplorato.

Torni a telefonare a tua madre,  ma rispondo sempre io. Ridi e ti scusi. Rinunci a telefonare a tua madre, avrai fatto forse qualche pasticcio con la rubrica. Ma poi, quando mezz’ora dopo provi a telefonare ad Elisa, per sentire di suo fratello, ti risponde sempre la mia voce. Ci scherziamo su. Mi dici che forse è un problema della scheda del cellulare, che ti manda solo sul mio numero. Io ti dico che è piuttosto un evidente segno del destino. Non ci siamo mai parlati, certo, eppure, da ignoti, giù lo facciamo come se ci frequentassimo da sempre.

Io sono la voce della tua imprudente incoscienza, amica mia.  L’eco di un abisso che altro abisso a sè invoca. Il vorticoso richiamo di una porta proibita, di cui presto ti donerò le chiavi. Io sono il tuo silenzio che si fa viva voce. Io sono la voce del “nulla” che presto diventerà ”assoluto”. 

Ti intrattieni mezz’ora, questa volta. Può sembrar strano, ma è sempre più facile parlare con uno sconosciuto, che con il nostro vicino di casa. Quando inizi a fare domande su di me, mi maschero elegantemente di mistero. Perchè anche le cose più innocenti sanno acquistare fascino, nella penombra, amica mia. Del mio labirinto tu mi chiedi il filo, ma io non sono Arianna. Io sono il Minotauro…

5 novembre

Il nostro strano incontro si ripete con crescente frequenza. E’ diventato il piacere di un’insolita relazione. Hai comprato un altro telefono, ed una nuova scheda telefonica. E il tuo vecchio telefono “guasto” ora lo usi solo per me.  Ogni volta, stranamente, parliamo per ore ed ore, senza che ti venga addebitato nemmeno uno scatto.

Entro nel tuo cuore. Giorno dopo giorno. Afferro le tue inquietudini. Racconto la tua anima come nemmeno tu sapevi vederla. Divento l’appuntamento segreto a cui non riesci a rinunciare. Divento soprattutto l’essenza rivelatrice di ogni tuo desiderio. Anche del più torbido. Lo specchio di una tua multiforme anima segreta. Ti svelo la tua infanzia più remota. Ti spiego tutto quello che del tuo passato, fino ad oggi, non ti era stato chiaro. Divento la tua intimità svelata. Il segreto stesso della conoscenza di te.

Io sono la misteriosa voce di tutto ciò che ti appartiene, e al tempo stesso ti sfugge.  Sono il tuo chiodo fisso. Il primo pensiero al mattino. La tua buonanotte alla sera. Il condimento dei tuoi pasti. L’incedere musicale dei tuoi passi. La viva ebbrezza del tuo respiro notturno.

Più volte hai chiesto la mia identità. Il mio nome. Ed io, puntualmente, ti ho sempre risposto ”Nessuno”. Ma poi ti stupisco raccontandoti qualcosa di te che non sai. Ti incanto e tu accetti il gioco del mio mistero. Come se fossi un’entità divina da accettare, e da non capire. Ma non sono affatto un veggente, amica mia. E neppure un mago. Semplimente raccolgo le tue parole nelle mie e ne completo l’essenza.

Io sono solo la voce della tua anima che si sta sciogliendo nella mia.

7 novembre

Mi chiami mentre sei immersa nella vasca da bagno. Assaporo all’istante il calore di quell’acqua. Sento fremere in essa il desiderio morboso del tuo corpo. Non mi dilungo in saluti e in formalità. Darò semplicemente alla tua anima, quello che mi sta chiedendo. Quello che nel fondo del cuore sommamente desidera. “Ascolta le mie parole, amica mia. Metti il telefono in viva voce e prestami le tue mani. Voglio fare di esse un delicato e magico strumento di piacere. Solamente spegni la luce. Poi lasciati trasportare dalle mie parole ciecamente…

Io sono la voce dei tuoi sensi dilatati. L’illusione del buio. L’infinita poesia di un gioco  fatto per amore. Io sono l’ebbrezza del piacere che ubriaca di sè i sensi. Io sono la suadente carezza delle mani sopra al tuo fuoco.  

Sfiori delicatamente il tuo corpo sotto l’acqua calda, accompagnata dal mio ipnotico parlare. Strofini con riscoperto vigore in mezzo alle tue cosce. Nella penombra dominata dalla mia voce ti pare che l’acqua si stia muovendo in modo strano e delicato. Come se ti stesse cullando dentro di sè. Diventi feto nel ventre caldo del mio suadente parlare. Ti pervade, incredibile, l’impressione di molte mani e molte bocche sul tuo corpo. La mia anima penetra la tua anima, e ti pare che il mio corpo stia facendo altrettanto con il tuo. Ma non è solo un’ impressione. Tu mi percepisci davvero dentro di te. Vivi un piacere viscerale e nuovo che si attacca alla tua carne, e ne muove le gesta impazzite.

Io sono la voce della passione che trascina i sensi. Il canto divino di un’unione mai consumata. Io sono l’estasi che cresce e piano piano ti porta a spasmodiche urla. Io sono il gemito strozzato di un piacere mai provato. Io sono il vulcano della tua mente trascinato fino alla sua esplosione.

Resti zitta, singhiozzando. Poi mi chiedi chi sono. O cosa sono. Come ho potuto fare quella magia. Dentro di te c’era un uomo. Non erano le tue mani. Era un uomo VERO quello che ti ha fatto traboccare di piacere. Era come sei io fossi nella vasca con te. Devi sapere chi sono. Mi vorrai. Anche se io fossi il diavolo. Tu sei mia. Fino all’anima. Ti stai consumando d’amore per ciò che non vedi. Io non ti rispondo. Rimango in assoluto silenzio e ti ascolto. Tu non puoi sapere quanto per me, questo amore, ormai sia tutto ciò che possiedo.

15 novembre

Molte altre volte ho rapito il tuo corpo, portandolo in quello stato di trance assoluto. Molte altre volte ho mostrato ai tuoi sensi la loro irruenta natura, facendola sfociare in un piacere così pieno da risultare quasi doloroso. Oggi invece sono richiamato ad un compito ben più ingrato: all’infame destino di un addio.
Per la prima volta da quando ci sentiamo, ti chiamo io. Ti sorprende, non sai per quale motivo, ma non te lo aspettavi. Senti la mia voce diversa del solito, come se incombesse nell’aria un brusco cambiamento di rotta. Quando prendi in mano la cornetta te ne accorgi subito.
Ti dico che non ci potremo più sentire. E che ti volevo solo salutare. Mi rispondi con voce tremante e impazzita. Mi dici che hai bisogno di me. Che mi vuoi conoscere di persona, e che non posso scomparire così. Ed io mi sento stringere il cuore come in una morsa. Dolorosamente. Ti dico che invece, purtroppo, quella è proprio l’ultima volta che mi sentirai. Non capisci il perchè. Indaghi. Domandi. Ma non ottieni risposte. Dici che mi devi toccare, baciare, assaporare. Che non ce la fai più. Devi sapere. Devi vedere. Devi dar risposta alle domande assillanti che ti pone così fortemente il tuo cuore.

Io sono l’incalzante voce di un saluto disperato. Il rumore di un fiume che sfocia nel suo mare. L’angoscia di un addio necessario e fortemente non voluto. Io sono la terra che ti mancherà sotto i piedi. L’aria che più non riempirà i tuoi polmoni. L’acqua che lascerà sete alla tua sete.

Non ti era mai capitato di essere così presa per un uomo, senza per altro neppure averlo visto. Mi dici che del mio aspetto fisico nulla mi importa. Che ormai la mia anima ha rapito la tua. Mi dici che se la mie sole parole tanto hanno potuto su di te, devi conoscere chi sa dare loro vita.

“Io sono qui a Bologna, amica mia. Mi troverai all’Ospedale Sant’Orsola. Al terzo piano dell’edificio C. Ti aspetterò. Noi già ci conosciamo…”

Stai zitta. Poi mi dici che è impossibile. Che la mia voce non l’hai mai sentita prima. Ne sei sicurissima. Mentre ti chiedi il senso delle mie parole “ti aspetterò”, guardi il telefono. E’ spento e non sto più parlando. Ti si ferma il cuore: l’avevi tenuto staccato da ieri sera, e non l’avevi ancora riacceso. Il sangue ti schizza improvvisono nelle vene. Ti ho spaventato. Non volevo…  Eppure amica mia, la mia voce non ha certo bisogno di un telefono, ormai, per farsi sentire da te.

Io sono  l’irrefrenabile corsa del tuo cuore che accellera, mentre guidi impazzita verso l’Ospedale. Io sono il grido di un motore che sgasa senza mai prendere fiato. Io sono il rumore arrabbiato di uno sportello che sbatte violento, mentre i tuoi tacchi corrono sull’asfalto bagnato di pioggia 

Il Sant’Orsola è gremito. Un fiume d’anime che s’affretta, regolare ed impaziente. Cammini veloce, guardandoti in giro. Mi cerchi ansiosa scrutando tra quei visi che passano e non si fermano. Anime dannate che attraversano il loro inferno. Cerchi il mio viso in ogni infermiere. In ogni dottore. In ogni paziente. In ogni persona che vedi nel corridoio. Ma no. Io non sono nessuno di loro..

Io sono la voce di ogni tuo silenzioso desiderio, bambina mia. Della follia dell’amore più disperato. Di quella incredibile forza in grado di sconvolgere ogni cosa. Perfino di sfidare la morte.

Nel tuo vagare disorientato per corridoi dell’ospedale incontri Elisa, la tua migliore amica. Ha gli occhi scavati. Consumati dal dolore di un mese in ospedale. Ti torna in mente la sua disgrazia, e subito ti senti in colpa per non esserti fatta viva, così presa dalla tua storia “telefonica”. Investito da un camion, è ancora in fin di vita Luca. Il suo carissimo fratello sordomuto. Il ragazzo forse  più bello che tu abbia mai visto. Il ragazzo più sfortunato, triste e solitario di questo mondo. Mai ti ha potuto dire una parola, ma sempre ti veniva a salutare con i suoi occhi. Ancora te lo vedi.

Io sono la voce straziata di un’assurda tragedia. Un mistero di parole donato dagli dei per compensare una vita di silenzio. Io sono semplicemente ed infinitamente tutto ciò che in vita non ho mai potuto avere.

Sbarri gli occhi, afferrata da un presentimento rivelatore. Incredula. Non riesci a focalizzare bene. Non può essere vero. No… Poi come un flashback ti torna in mente quel giorno dell’anno scorso. Per un attimo ricordi l’istante in cui Luca ti aveva regalato un tuo bellissimo ritratto. E tu, stupita per la perfezione di quel disegno, di nascosto a tutti, gli avevi lasciato un vivo bacio sulle labbra.

Io sono la voce del mio più grande rimpianto, amica mia. Quello di non averti potuto amare, mentre così tanto ti desideravo. Io sono la muta disperazione di un amore vissuto solo nell’anima e mai consumato. Io sono l’arcana forza che si è aggrappata alla vita, solo per entrare, almeno una volta, fin dentro al tuo cuore.

Sento che parli con mia sorella. Ti dice che sono clinicamente morto, ma che ogni tanto ho improvvisi ed inspiegabili segni di vivissima attività celebrale. E che quindi sperano ancora in un qualche miracolo. Nato sordo. Cresciuto muto, imprigionato dentro di sè ben oltre la sua sola malattia. Elisa ti dice, con un nodo alla gola,  che sono stato un artista rinchiuso dentro la prigione di se stesso. Guardi sul mio comodino. C’è il mio grosso quaderno di schizzi. Nelle ultime pagine ci sono solo tuoi ritratti.  Saranno almeno cento. Perfetti. Raccontano la tua vita meglio di quanto riuscirebbe chiunque altro. L’umore, i pensieri, i vestiti di tutti i giorni che eri andata a casa di Elisa.

Io sono la voce di chi non può parlare o sentire, ma che vorrebbe assordarti di sè. Io sono l’attesa di un sogno senza compimento. Io sono la follia dell’arte creativa, che ha saputo reinventare l’amore. L’impeto divino ed infernale di un sentimento oltre ogni convenzione.

Sento le tue braccia che mi stringono il corpo, gemendo. Sento il calore del tuo viso sul mio. Sento, per la seconda volta, il sapore delle tue labbra. Le carezze della tua lingua scavano nella mia bocca inerme, mentre la vita mi sfugge dal petto. Può sembrarti strano, amica mia. Ma non riesco a pensare ad un modo migliore di morire.

Io sono la voce delle tue lacrime che mi innaffiano il viso. L’urlo silente di un amore forte ed improvviso, nato e vissuto e fiorito in una muta serra. Io sono la voce di un’anima liberata alle stelle. Io sono l’eco spezzata di un infinito silenzio.  

Il racconto è, ovviamente, di fantasia, ed è stato scritto nel gennaio del 2008.

ZUCCHERO A VELO


Mano con nastro.
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“Là dove i fuochi oscuri si confondono.
Lontano. Lontano. Là dove non v’è altro che la notte,
l’onda di un disegno e la croce di un desiderio.”
(Pablo Neruda)

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Zucchero a velo. A volte lo senti nel vuoto, quando sono lontano. E allora per un istante ti fermi. Mi cerchi stupita intorno a te, e ti domandi cosa stia facendo in quel momento. Ti domandi perchè tu mi stia sentendo così vicino, quando in realtà sto a chilometri di distanza. E’ come se fossi invisibile, nascosto dietro alla porta della tua camera. Come se fossi un fantasma dispettoso, che si diverte a rivelare la sua presenza attraverso intangibili segni. E rimani sospesa a cercare il perchè.  Ma ora invece sono qui davvero. Di nuovo. Per poche ore appena.  Mi vieni incontro. Ti dico di seguirmi, ma tu non mi guardi negli occhi. Ci conosciamo da mesi, tanto in profondità come mai era capitato. Mi hai dato le chiavi della tua vita stessa, ma ancora non il tuo sguardo. E in questo pudore racchiudi tutta la tua sensualità. Hai smesso di pensare alla follia di ciò che facciamo. Hai smesso di opporti alla parte di te che vorrebbe scappare via. Ha ceduto la ragione, di fronte all’evidenza di un’intima necessità. E’ un patto crudele, quello che ci lega, che trova nel dolore la sua ragion d’essere. L’infelicità è la nostra divisa, e il nostro giardino cresce rigoglioso, solo se annaffiato di lacrime.

Cammini veloce, senza guardarti intorno. Come se la gente sospettasse ciò che siamo venuti a fare. E mentre ti porto al tuo patibolo penso a te come ad una bambina indifesa. Io sono il cavaliere senza macchia, pronto a morire per difenderti. Io sono l’orco cattivo, che si nutre ogni volta della tua carne. E tu qui con me. Protetta e al tempo stesso minacciata dalla mia ombra imponente. Porto nel cuore un gigante crudele e assassino, ma sulle spalle il baluardo della tua esistenza più segreta. Al di là della più licenziosa morale. Della più degradata giustizia. Più a fondo dei sensi. Più in alto del pensiero.

Impera un letto a baldacchino al centro della stanza. Regnano silenzio e penombra, fuori e dentro di noi. Ti provo a spogliare, ma tu me lo impedisci. Ti accarezzo il seno. Ti sfioro le mani. E poi nessuna tenerezza. Mentre ti spogli ti guarda il lupo che dimora nella steppa della mia coscienza.
Stai ferma. Fai fare tutto a me. Assisti partecipe alle mie più scellerate azioni. Nessuna parola dalle labbra, ma un fiume di parole che confuso ti straripa dentro fino ad annegare. Le ascolto tutte le tue mute parole, mentre ti accarezzo. Vinco di forza le tue ultime resistenze per legarti polsi e caviglie.Ti accavallo lo membra nello spostarti. Ti dispongo in ginocchio. E poi rumore di cinghia, nel buio, a cercare la tua carne. A cercare il mio piacere.  Sangue, che esce dalle ferite. Sangue che pulsa nel mio sesso, fino a rendere dolorosa la sua vana ricerca di piacere. Parole sussurrate nell’orecchio a scavare nel tuo segreto. Mani tra le cosce, ad impregnarsi della tua eccitazione. E poi il demone dentro, a raccogliere il sacrificio offerto dal tuo corpo. A gonfiare la mia anima del tuo annichilimento. A sprizzare fino al cielo e alle lacrime, tutta la sua volontà di distruzione.

Io sono un abisso. Su questo lato della mia anima non si può che affondare. Io sono l’ amplificatore impazzito del tuo dolore. Del peso insostenibile della vita.
Io sono il coltello che divertito lacera la tua pelle alla ricerca del colore rosso. Nessuno ci vede. Nessuno ci sente. Noi non esistiamo. Non siamo. Non saremo, nè siamo mai stati. Ma qui vive il riflesso più autentico ed abissale delle nostre nature. Noi qui siamo tutto ciò che gli altri non potranno mai sapere. Tutto ciò che gli altri non potrebbero mai capire. Noi siamo il tutto che racchiudiamo nella nostra bolla silenziosa. Noi siamo il niente che non lascieremo mai trapelare. Indissolubilmente uniti nel nostro più immorale segreto. Nel tuo dolore si compenetra meravigliosamente il mio piacere. Le corde stringono, mentre ti opponi all’amore. Ti tengo per i capelli, mentre affondo dentro di te. Ti tengo la mano, mentre il mio corpo martella il tuo. Assiduo. Vertiginoso. Estraniante. L’esplosione del piacere si trascina via tutto il nero della mia anima.
E allora ti torno a guardare. Come se fossi un’opera d’arte ti contemplo. Ti venero. Mi stendo al tuo fianco a guardare il soffitto, pieno di te. E senza dirtelo penso che ti amo. Come mai ho mai ho saputo amare qualcuno, così ti amo. Per quello che siamo, nella nostra follia. Per il nostro percorso così scellerato.
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Mi avvolgi delle tue braccia e mi stringi come nessun’altra saprà mai fare. Racchiusa tra le mie spalle, come nelle mura di un castello, per un attimo sorridi.  Mi dici che una cosa, più di ogni altra, ti piace in me. Il mio odore. Lo dici, poi mi respiri. Mi trattieni a te con un abbraccio immenso e mi riveli. “Zucchero a velo! Si. Mi piace perchè assomiglia all’odore che fa anche la mia pelle al sole.”
Mi annuso. Ti annuso. Non sento assolutamente nulla che ricordi lo zucchero a velo. Sorrido e ti dico che sei completamente pazza. Ma non mi faccio più domande su di te. Su  di noi. Semplicemente mi inebrio del tuo abbraccio e di tutta la follia che porti nella tua intimità. Mi chiedo cosa siamo. E per quanto potremo vederci in questo modo.
Guardi altrove, mentre ti rivesti. E io mi chiedo la differenza tra dolore e piacere, senza darmi risposte. Noi non siamo nulla, se non il punto di incontro delle nostre follie. Non siamo altro che quell’ effimero odore di zucchero a velo nell’aria. E un fiume impazzito di parole disperate. Non siamo che la manciata di minuti che rubiamo alle nostre esistenze. Noi non siamo che l’eco di quei pensieri che popola la nostra corrispondenza. Ma tu così bella. Così fragile. Così invisibile. Così delicata. Il tuo dolore è diventato il cibo della mia anima.

Andiamo alla stazione. E quasi non ti riesce di salutarmi che sei già sfuggita. Ogni volta che parti mi chiedo se ci rivedremo. Noi siamo sbagliati, e il futuro ci taglierà le gambe. Mentre il treno parte, alle mie spalle, per un secondo appena mi riempio di eternità. Si. Un giorno moriremo di ragione. Saremo chiamati di nuovo a render conto ai nostri destini. Ma tu per me sempre sarai rifugio ossessivo della memoria. Sarai gli abbracci che ho strappato al tuo pudore. Sarai tutto il sangue che ho fatto scivolare dalle tue vene. Sarai l’incertezza contradditoria delle tue intimità più nascoste. Sarai gli sconvenienti segreti che nel silenzio abbiamo rivelato. E, nell’assenza, trainerai questi pensieri verso l’oblio di ciò che più non appartiene. Un giorno, senza saperlo, sarai il piacere doloroso di un’abissale nostalgia.

COME UN VIAGGIO

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“Vogliamo scender nell’abisso, giù nel covo, fino a bruciarci il cranio: Inferno o Cielo, che importa? Fino in fondo all’ignoto per trovare del nuovo.” (C. Baudelaire) . .

E’ un preciso istante quello in cui una donna ed un uomo escono così tanto dai loro binari esistenziali, da legarsi l’un l’altro. E’ l’ardito superamento di una linea rossa. Un attimo infinito ed assieme sfuggevole in cui due anime si marchiano vicendevolmente del proprio fuoco. Una frazione infinitesima di eternità in cui esse, senza accorgersene, scivolano assieme nella stessa irragionevole contraddizione.
Sfido il traffico per rubare minuti al mio incolpevole ritardo. Parcheggio la macchina. “Sto per arrivare. Spegni il tuo cellulare, bambina mia, e metti la benda sugli occhi.” Riempio l’inestinguibile sete di denaro del parchimetro per quattro ore. Non bastano. Frugo tra le tasche fino a trovare altri due euro. Serviranno anche quelli.

E’ come un salto nel vuoto. Un passo che fai oltre il precipizio. Il piacere di una caduta improvvida e pericolosa. Una scoperta che attendi di compiere da molto tempo. Ho rubato il tuo sonno, assieme alla tua ragione. Ho demolito certezze. Smantellato dogmi. Aperto dubbi. Ed ora hai paura di te, delle emozioni che ti percuoteranno. Hai paura di me. Di ciò che faremo. Paura di provare troppo piacere. Di sprofondare nelle sabbie mobili del rimorso. Ti sei detta cento volte “no”. Che alla fine non saresti venuta. Che ti saresti sentita in colpa verso di lui. Ma se i tuoi desideri e le tue virtù non fossero in questo continuo tormentato conflitto tra loro, non ti troverei così interessante.

E’ come il racconto che ho scritto per te, bambina mia. Dopo tanti mesi che l’hai cullato e letto, lo vuoi vivere sulla tua pelle. E ora tu mi stai aspettando. Col batticuore che sembra musica tribale. Seduta sul letto di un albergo, in una città lontana centinaia di chilometri da casa tua. Dopo aver fatto carte false per trovare il tempo e il modo di venire qui.  Tu sei l’emozione di un’imprudente scommessa fortemente voluta e infine conquistata, una sfida aperta con te stessa che ora voglio farti vivere fino in fondo. Oltre il muro del lecito. Oltre i paletti precisi ed ordinati con cui si recinta la quotidianità.

Hai lasciato la porta chiusa, senza accorgertene. Busso. Tu sei bendata. Non puoi vedere. Cammini nel buio. Ti fai strada a tentoni. Cerchi con le mani la porta. Mentre quasi ti manca il fiato per l’emozione. Tutto ciò ti sembra irreale e divino. Assurdamente piacevole ed assieme temibile.

E’ come un gioco. Una moscacieca proibita che ci rende assieme complici e bambini disobbedienti. Un nascondino di anime sconosciute dentro un luogo altrettanto sconosciuto. E’ il gioco del silenzio, in una città mai vista. In una strana deviazione delle nostre esistenze dal loro destino.

Chiudo lentamente la porta alle mie spalle, mentre tu resti in piedi in attesa. Lascio dietro di essa tutte le ragioni per le quali noi non dovremmo essere qui. Respiri forte davanti a me, senza dire nemmeno una parola. Come a prendere coraggio. Come a prendere aria, prima di una lunga e profonda immersione dentro di te. Io ora non sono più un sogno. Non sono più un racconto. Non sono più la fantasia irrequieta che tante volte ti ha rapita nelle mie parole. Per la prima volta, senza che tu mi veda, ti sto toccando. Oggi sono fatto di carne, e non più di parole.

Ti aggiusti la benda, prima che ti scivoli. E intanto senti le mie mani che ti cingono il ventre. Che ti accarezzano dolcemente i fianchi, per poi salire ai tuoi seni. Mi metto dietro di te. Afferro le tue spalle, le tengo delicatamente strette, come se fossero un delicato manubrio di vetro. Come se la mia forza mal calibrata potesse spezzarti in due. Fatti guidare, bambina mia. Segui i miei passi. Segui le frequenze di questo tuo abbandono. Siediti qui, su questo letto. Penserò a tutto io.

Tra le labbra e la gola. A mezza via tra una dirompente paura  e il desiderio di superarla. Trattieni parole che non sanno se uscire. Contieni faticosamente la pioggia battente di emozioni che ti sta sommergendo. E’ un silenzio rumoroso, quasi assordante, carico di pensieri delicati. Un ponte sospeso tra la realtà e il desiderio di superarne i limiti. Mentre ti esploro, tra la pelle ed i vestiti, sento che ti stai lasciando andare. Qualcosa in te  ha iniziato a volare lontano. Con i tuoi sensi dilatati. Con le mie ali protettive e assieme impure.

E’ come un viaggio, bambina mia. E’ come il percorso delle mie mani sopra al tuo corpo. Dentro di te. Dentro di me. Alla ricerca di quel fugace niente che da solo sa dar senso ad un’intera esistenza. Oltre quei limiti di oscuro che io e te, da sempre, ci portiamo dentro. E’ come un viaggio, lontano da noi. Fuori dal tempo. Fuori dalle nostre vite. Fuori da ogni logica di compromesso. Un appuntamento con te stessa, a cui stavolta non sei mancata. Un allontamento infinito e istantaneo dalla tua vita, prima di un nuovo rientro in essa

Segui i miei baci, mentre ti spoglio. Cerchi le mie labbra ogni volta che ti tolgo un indumento. Mentre scorrono le maniche della maglia sulle tue braccia. Mentre combatto con il ferretto del tuo reggiseno. Mentre ti sfilo le tue mutandine impazientemente bagnate. Resti vestita solo della tua benda rossa e di un incondizionato abbandono alle mie mani.

E’ come una discesa negli abissi. Un silenzioso precipitare senza paracadute dentro all’ignoto che nascondi dentro. Lentamente ti mostro l’ingresso esclusivo di questo tuo personale inferno. Ti sto conducendo amabilmente verso la dissoluzione. Verso il peccato. Verso l’abbandono e la perdizione. Verso la muta voce che guida i tuoi sogni più impuri.

Prendo la tua caviglia. La accarezzo. La bacio. La accudisco. La venero un po’, prima di legarla ad un piede del letto. Ridi. Combatti docilmente per non darmi il secondo piede. Per non aprire le gambe. Ed io sorrido. Mi piace questo combattimento scherzoso. Ti copri con le mani, con un delicato pudore che ti rende irresistibile e sensuale. Dammi anche le tue mani. I tuoi polsi. Dammi la fiducia che non sei mai riuscita a dare a nessuno. Affida la tua stessa vita, per un attimo, nelle mie mani.

E’ come un quadro di Mirò, bambina mia. Fatto di corde e di lenzuola. Di carne viva e di odori peccaminosi. Di ombre e di pensieri impuri. Dissemino emozioni primordiali su questa tela. Disordinatamente. Appassionatamente. Inquietamente. Vi muovo consapevolemente le mie fantasie. Vi ripongo le promesse che mi hai distillato. Tengo i fili di questo gioco impuro e proibito, come se stessi componendo la tua perdizione.

Senti i miei morsi scavare nelle tua pelle, e la mia lingua piovere sui fuochi del tuo corpo. Senti la vertigine di un cammino sempre più proibito e pericoloso. Senti che le mie mani fanno delicato scempio delle tua intimità. Assaggi il mio sapore, con la punta della lingua, con la delicatezza con cui scopriresti un vino nuovo. Mi sorridi, sotto la benda rossa. E in quell’istante ti desidero infinitamente. E’ fatta di carezze e di regole infrante questa nostra strada. Di poesia e di sregolatezza. Di desiderio e inquietudine. Accoglimi in te, bambina mia. Sommergimi di te. Contienimi dentro fino all’estremo delirio di questa nostra follia.

E’ come una musica, il piacere che sale nell’unione dei nostri corpi. Come un incalzante Bolero di Ravel che cresce avidamente, nutrendosi di quanto ha intorno. Mi risucchi dentro di te, con voracità e delicatezza. Mi trattieni in te. Mi fai vibrare coi tuoi respiri. Col la mia carne che struscia dentro la tua. Morbidamente. Mentre i tuoi seni ballano dello stesso ritmo del mio corpo. Mentre i nostri respiri, crescendo, si confondono e si avvicinano indefinitamente.

Ti guardo, distesa e ancora legata. Gioco con la tua benda. La scopro, la ricopro nella penombra. Scherzi con me, con la delicatezza di una bambina. Calo la benda. Mi guardi. Ti guardo. Ed è la prima volta.

E’ come il parto di una tua nuova esistenza. Travagliato, voluto e assieme combattuto. Conquistato con il coraggio di una lucida follia. Come una prova del fuoco. Come se, nella tua schiena fossero spuntate le ali di un nuovo proibito sentire. Come una farfalla appena germogliata dalla sua tranquilla crisalide.

Alterniamo le parole alle carezze, ai baci. Dolcemente gioco con i tuoi seni, con la pelle della tua schiena, con il tuo magnifico sedere, mentre parliamo delle nostre vite lontane. Porteremo nel tempo il ricordo di questi momenti impuri, bambina mia. A volte li ricorderemo con vergogna e distacco. Altre volte con quella dirompente nostalgia che strappa i pensieri dal cuore e li proietta nell’indefinito ricordo della felicità.

Entro in te per l’ultima volta. Ti metti in ginocchio sul letto, e appoggi i polsi sui cuscini. Ti mordo le spalle, mentre allarghi lentamente le gambe. E penso al tuo corpo come ad un magnifico dono che mi offri. Incondizionato e senza pudore alcuno. Ti sento, per un secondo e per sempre, come quella frazione di te che esiste per me e per nessun altro.
Consumiamo negli ultimi abbracci il sapore dell’estasi. Mi lasci un disegno che hai fatto per me. E nulla di più prezioso potevi affidarmi, di un pezzo della tua anima.
Mi guardi. Ti guardo. Ed è già l’ultima volta, prima che centinaia di chilometri e due differenti destini, ci riportino alle nostre realtà. Senza davvero sapere se mai ci rivedremo. Senza nemmeno la certezza del solo risentirci.
Per un giorno. Per anni. Per un solo minuto. Tu non lo sai per quanto e come. Non lo so nemmeno io. Sorrido, mentre la porta della tua camera si chiude alle mie spalle come un sipario calante. E’ proprio questo, bambina mia, il preciso istante in cui io e te stiamo legandoci: mentre chiudo questa porta, e tu stai rivedendo quello che abbiamo appena vissuto. Mentre ci siamo lasciati come per un “addio”, ed entrambi invece, silenziosamente, stiamo adesso capendo che sarà un “arrivederci”.

La foto ha titolo “Come un viaggio” ed è stata scattata nel febbraio 2008.

Il brano della poesia che apre il racconto è tratta da “Le fleurs du mal” di Charles Baudelaire. Il testo è stato scritto nel marzo del 2008